"Desculpe o atraso, fiquei preso num poema"

Poema, essa prisão sem grades:
prende a rima, a poeta, a musa.
Chega e vai embora
Atrasa quem escreve e quem lê
Mas atraso poético é perdoado
Que o tempo sábio, sabe
de como o poema 
(como os sentimentos)
não tem horário
Nasce e não quer morrer:
então é anotar
e ficar lendo...
Ainda que isso atrase a vida.
É isso!
A prisão é sua forma de viver...
[e de nos libertar]

.?.

Do primavera [ou sobre a continuação do inverno ou ainda o atraso do verão]

E as tantas lágrimas que caíram
Hão de regar o solo das muitas flores
que no inverno plantei e adubei
com os poucos restos de outros amores

A primavera está chegando bem devagarinho
atrasada, pela data do calendário
Mas assim seu término terá o fim adiado
E o amor poderá se tornar diário

Diário, até a próxima estação
Que não tem dia, nem horário
Tampouco tempo de duração

E o (giras)sol vai nascendo (vem-vindo)
na carona do canto dos passarinhos
e ao chegar, vai ficando(...bem-vindo!)

.?.

Da Biografia ou apenas reflexões poéticas das teorias na pós-graduação

Caminhava em linha reta
como se houvesse um caminho
e as placas, como setas
traçavam algo como um destino

Mas e a vida tem história?
Existe história de uma vida?
as perguntas, como reticências
interrogam a própria lida...

Nas vivências (auto)biográficas
há muita coerência falada
mas nem sempre vivida

E a trajetória biografada de um vivo-morto
é morto-vivo: inicia quando finda 
Cadáver agindo como corpo, que ainda respira.

.?.

Hemorragia no Olhar ou apenas um sangramento superficial profundo

Meus olhos derramaram.
E eu, que sempre sangrei
internamente, pelas vias
deixando cair lágrimas
externamente, pelas ruas
sangrei pelo olhar,
chorando por dentro.

.?.

Dos fins que justificam os meios

escrevi um
poema interminável:
findou em dois
sem (um) fim

.?.

Nota sobre autoria

Ultimamente muitas pessoas têm perguntado se os escritos que publico são meus (e a pergunta sempre é seguida de elogios, o que me deixa muito feliz: pessoas sendo lidas pelo que escrevo). Respondo que sim, que sempre que não são meus, coloco a devida referência. 

Contudo, fico inquieta quando forneço esse tipo de explicação, pois silencio todas pessoas, todos os corpos, com seus olhares, abraços, presença, falas, escutas, enfim, que fizeram parte dos escritos.

Não quero (re)discutir a/uma noção de autoria, mas somos indivíduos sociais, e essa é minha perspectiva: o que escrevo é um pouco meu, um tanto teu; um pouco de quem lê, um outro tanto de quem é lido. E claro, não deixa de ser de quem escreve, 'meu': entretanto, sem uma posse em si sobre seu conteúdo, tenho, sim, um pouco de carinho pelo ordenamento das palavras e pela costura das frases.

Assinar ou não Assinar?
C...
Continuo interrogando as reticências...

.?.

Ela voltou [ainda que não p'ra ficar]

e poesia,
que não é pássaro,
fala
e falando
voa
e voando
en-canta
e en-cantando,
poesia é

.?.

Sem título ou à espera da Poesia

Ontem fiz uma poesia

e esqueci.

Hoje, não escrevi

e não lembrei.

Amanhã quiça?

Quiça amanhã...

Ela volte.

.?.

Da tristeza bonita

E nos olhos, aqueles olhos.
E no peito, aquele aperto.
Aperto os olhos
E o peito
(M)olhando, se desfaz.

.?.

Ele, Truco:
não te vejo, mas não te esqueço
só me esqueço, de que se não te vejo
muitas vezes não te deixo saber
que penso ti

Eu, Retruco:
te esqueço, para me lembrar
que não te vi,
mesmo sabendo que o esquecimento
é apenas como pensar depois,
a falta que fez p'ra mim

.?.

(nov/2011)

Das medidas ou apenas a matemática da realidade

Dá-se o máximo, para quem é máximo.
Dá-se o mínimo, para quem é mínimo.
E para o resto seja metade
Para ver se quem soma é
Nada, Meio ou Inteira
[mente]
Verdade.

.?.

Desejos [imaginários] Reais

Habita em mim,
Faz visitas esporádicas
Físicas, no estômago.
Fi[si]cas, no pensamento.

Vá embora!
Saia da minha cabeça
e entre na minha vida.

.?.

D(IT)ADOS POPULARES

Dizem que Deus ajuda
quem cedo madruga.
E eu digo que,
até o Diabo se compadece,
de quem toda madrugada
trabalha-estuda, 
e pela manhã não acorda,
pois nem mesmo adormece.

.?.

TREMsitando

O trem fica balançando
De um jeito tão manso
Que chacoalha tudo
Até verdade asSentada

.?.

Do Passado, passado; Do Passado, recente ou apenas do Futuro, próximo (e, ainda, Futuro, distante)

Escrevo porque preciso 
sentir de alguma forma.
Sinto, pois escrevo:
Te amo.
Não é escolha,
por isso,
não posso ficar
E preciso ir
     ...
   escrever
Que te amar é doloroso
É preciso ir
    ...
  esquecer
Que isto, escrevi.

.?.

Diálogos

- eu acho estranho gurias jogarem futebol...
- aé? mas pq?
- acho estranho, meninos é que jogam futebol.
- na tua escola as meninas não jogam?
- não.
- e pq tu não convida elas para jogarem, meninas jogam futebol também.
- ah, os guris iam implicar. Mas eu não me importo.

E saiu com a bicicleta, foi escalar uma árvore.

 

.?.

Sentindo-se Leminska II

Ah... os domingos,
sem domínio:
com sono -
'Dormingo'

.?.

Sentindo-se Leminska

Desculpa-me se
não sinto muito
Eu sinto(é)demais!

.?.

Perdendo a voz
aos poucos
Gritar escrevendo

quem cala,
consciente
fala

.?.

o veículo anoitece com o pneu furado e, no entardecer, um gato preto é encontrado morto em frente daquele que, supostamente, não teria vida.

Do enjoo poético ou apenas a insônia diária

A noite, sensação embaraçosa
me deixa enjoada:
começo vomitar palavras
e, pela manhã, leio versos
que estão de ressaca.

.?.

Da Tontura

O mundo gira e eu dou voltas.

{Esta frase está me deixando tonta: não para de circular na minha cabeça}:

O mundo gira e eu dou voltas.

{O mundo dá voltas e eu giro}

.?.

E Se...

E Se...
E se eu parasse
E passasse o dia 
com lápis e papel
nas mãos
e no pensamento?
Não haveria dia que passasse...

[os dedos consumiriam o tempo esgotaria a manhã acordaria eu enfim não escreveria]

.?.

Da Alma

Um pouco de mim fica
aonde ela vai
Um pouco dela está
onde eu estou

.?.

Do ser e/ou estar; Do ficar e/ou ir

Cada pessoa
é poço
profundo
raso
claro
escuro:
Ou uma sobe
Ou outra cai
[Juntos]

.?.